Postnatale Depression.

[Beißboris mag es vielleicht auch: Daniel Merriweather - Impossible.]

Die Wiesel sind Mist.

So.

Keine Ahnung, was ich ihnen tue, aber sie beißen mich blutig. Boris zumindest. Und da muss ich mich nicht aufdrängeln. Reichweite genügt schon. Hauptsache Angriffsfläche.

In ihrem eigenen Zimmer langweilen sich die Beiden meiner Meinung nach zu Tode, obwohl ich ihnen alles vor die Füße werfe, was irgendwie zum Spielzeug umfunktioniert werden kann. Sie sind nunmal ein riesiges Freigehege und um die 10 Artgenossen gewohnt. Keine Ahnung. Ich glaube, die Mutterschaft ist nichts für mich.

Dementsprechend werde ich die Drohung der Wieselfrau, wir "machen das erstmal eine Woche auf Probe", wohl beim Wort nehmen und die kleinen Racker zurück ins Heim bringen.

Ich weiß, das klingt total dämlich und irgendwie auch nach dem Herausziehen aus der Verantwortung, sobald die ersten, kleinen Unwegsamkeiten auftreten, aber man spürt einfach, wenn Tiere sich nicht wohlfühlen. Und wer 4 Monate in Echterde buddeln und mit einem Gigarudel toben durfte, für den ist Linoleum und Katzenspielzeug, zur Verfügung gestellt von einem werktätigen Besitzer, nix.

Jemand hat mir ja bereits ausführlich erklärt, dass ich niemandem irgendeine Rechenschaft schuldig bin, aber für die Storyline gehört's nunmal dazu.

Unzulänglichkeiten einzuräumen ist verantwortungsvoller, als irgendetwas zu erzwingen.



Meine Wohnung nimmt derweile nur schleppend ihre endgültige Gestalt an und auch auf Arbeit läuft es aktuell nur suboptimal, aber wie wir schon einst feststellten: Step by step ernährt sich das Squirrel.

Ich habe mich hoffnungslos übernommen und gebe es zu.

Stillschweigend daraus lernen.